Продолжение произведений Владимира Мотрича. Поэма прозы проникнута трагизмом и безысходностью бытия. Здесчь как нигде автор раскрыл безысходность и бесцельность всего, что нас окружает и с неиссякаемым упорстовом мужества, скрытого между строками, вновь вернул читателя к борьбе и жизни.

 

ПОЭМА ПРОЗЫ

До дома твоего
трамваем
пять минут.

Я болен.
Я хромой и старый кот.
Мне до дверей твоих
не дохромать.

 

А улица
все ниже, ниже, вниз.
Без слов, без сновидений, без утрат.
Не подобраться к солнцу,
не солгать,
не объяснить значения угла.

Мы немы.
Нам не хватает времени
обидное сказать:
любовь -
обман...
Нас ночь свела,
и ночь
разлучит нас.
Тем лучше.
Хуже разлучаться днем.

Во тьме
не видно,
как горит душа,
не слышно лжи,
и сердцем не понять,
что между нами
долго жил
обман.

Как много
для двоих
ненужных слов:
ты —
не моя любовь,
ты —
мой обман,
ты каждого,
кто руку протянул,
но ты —
ничья,
ты — ночь...

.......................
.......................
...И ты —
мой шторм,
Я -
тонущий корабль.

На гребнях волн
виднее горизонт.
С тобой,
пожалуй, легче умереть.
Во всяком случае,
смерть
искренней любви...

Ночь горожан
в квартиры загнала,
закрыла двери
и задула свет.
У города
не выпросить огня.
Не прикурить.
Ночь.

Сила бытия
смертельной хваткой
стиснула бока.
Мне кажется,
что снова рядом
ты.

Сильнее обнимай.
Я задыхаюсь
от любви,
от боли.
Ты -
боль моя,
но ты
ничья,
ты —
ночь.

Все чаще
от бессонницы лечусь,
а лекарь -
вечность.

И не хватает слов.

Все чаще
мы молчим.

У рыб —
любовь без слов.
У кораблей —
сигнальные огни,
у нас - обида...

У каждого —
у мужа,
у жены —
прописка,
паспорт,
проездной билет
и постоянный.

И в постоянстве
сила их
и дух.
Они неповторимы
в своем нелепом
скучном повторенье.

А мы с тобою врозь...

Мне кажется,
весь мир
у наших ног,
и мы —
весь мир,
и мы
лежим у ног
незримых завтра.

Пусть в каждом взгляде
будет осужденье
Мы - Вечность,
мы же - миг.
Мы - вспышка спичек,
гаснущих от ветра
Не прикурить
олт звёзд
не прикурить
от спичек.
Ветер.

На всех людей
единая кровать —
небытие.
И смертных всех
укачивает
вечность.

Условность времени,
и мы с тобой —
условно.
На тысячи вопросов
есть ответ:
ни да,
ни нет,
ни завтра,
никогда...

На ветренном углу
стою
и набираю номер.
Твой телефон:
03 и 01.
После коротких
и длинных позывных
я слышу голос твой
далекий
и глухой:
«Сейчас нельзя,
я занята,
друзья...»
Я прикурил у звезд,
повесил трубку,
кончено.
Конец...

 

Обманываю
Друзей,
обманываю
время,
обманываю
себя,
прикидываясь бездомным.

А в запасе комната
и много пыльных книг,
хороших,
умных,
маленьких,
больших...

Две женщины
по комнате снуют.
Справляясь о погоде,
подают мне чай.       

Да, холодно:
на улице зима,
да, ветрено:
ужасная метель.
Такая
заметет легко следы,
заглушит голос.
И не один
на свете телефон
не вылечит
и не помирит нас.
Любимая,
он нас
разъединил.
Мы
разные...

Я — каторжник
дороги роковой,
а время суд...

Я открываю
пачку сигарет,
хозяйка
подает мне прикурить..
Курю.
Веду непринужденный разговор.

..........................
..........................
Я наполняю комнату
тайгой,
оленями,
теченьем горных рек.
Гуляет свежий ветер
по углам,
и эхо выстрелов
туманит зеркала.
От темноты,
слипаются глаза,
а я все говорю
и говорю.
И стрелки на часах
сомкнули круг,
и полночь скачет
на одной ноге,
и много слов хороших,
умных слов,        
и глупых слов,
и равнодушных слов.
И я не в силах
даже отдохнуть.
Меня схватила
теплая кровать,
укутала прибоем одеял
и унесла
в заученные сны.
До дома твоего
трамваем
пять минут...